Cali.

Cali huele a bazuco, pequeña prostituta que recibe a todo el mundo. Cali de amores fugaces y eternos amantes. De esquizofrénicos besos y de abrazos que apuñalan y desgarran. Maldita ciudad, pequeña prostituta. Esa es Cali.

Lobo estepario.

Tú lobo, que en las noches te eclipsas para albergarte en tu infinito ser. Oh despiadada luna que te deslumbra con su luz, y de hechizos tu mente se va liberando.

Mundo mezquino del que huyes, hallando en  la belleza de tus garras y dientes el ligero descanso que encuentras al desmembrar tu presa, corre, corre y abraza las tinieblas de ese invierno desolado.

La lluvia cubrirá  tus patas con su manto de infinita pureza.

Corre, corre y encuéntrate.

Hay una inmensa algarabía por estos días, muchedumbre perdida, entes desolados en el vaivén de lo fútil, seres adormilados, prisioneros y corrientes.

Ser enigmático e incomprendido, tú, lobo encantador y solitario.

La vida te ha despertado.

Y el infierno abrazará a sus seres extraños,

como el viento cálido rosa tus cabellos  tizón, lobo estepario. 

Cuando llueve

La lluvia se asoma cuan hermosa bocanada de fulgor  fresco, se antojan las aves de un chapuzón y las hojas casi muertas descubren de nuevo la vida. Los mendigos  en su inmensa tormenta se revelan y danzas desnudos, desprendidos de sus sinuosas vestimentas mentales. Hoy hay un augurio, un rayo que quizás me parta en dos.

La tormenta que tanto esperé surca  en mis emociones que son un desesperado intento de desvanecerme.

Hoy la lluvia culmina con todo, y los adoquines ensangrentados se limpian. Oh querido Federico,  Cali piensa en vos cuando llueve.

Mi mente divaga y recuerda con melancolía la niñez ya perdida, dulces años de inocentes reflexiones que  se van, se van…

Hoy tu recuerdo en vano llega a mí, como tormenta inesperada que descubre mi alma, amado mío añoro todo de ti, incluso aquellas conversaciones sin fin que terminaron siempre en carcajadas.  Hoy justamente al verte,  después de un largo tiempo se amontonaron como ráfaga hermosos recuerdos.

Oh! Tu sotana. Que dulcemente cubría ese cuerpo frio, sediento de amor.  Recuerdo  la reacción que causaste en todo mí ser al verte con este traje.  Mis pequeñas piernas de un impulso contrariado se cerraban y se abrían, esperando el amor.

Yo sé que te reías de mí, pero yo ardía, sintiéndome en aquel infierno en el que ardieron Francesca y Paolo, mi cuerpo no hubiera podido aguantar un día más. Mis padres me han tenido castigada, ya ha pasado casi un año y yo solo puedo verte desde mi ventana cuando pasas con las putas monjas que habitan en tu recinto. Como detesto ese lugar  de mierda,  odio que seas sacerdote. Me pregunto si flirteas con ellas, y no puedo contener mi repudio, son tan repugnantes, ¿encontraras debajo de  sus  vestidos una bella flor como la mía?  Muero de celos.

Espero poder verte lo más pronto posible, últimamente no me he sentido muy bien. Solo deseo besarte, eso creo que aliviaría mis penas  y este dolor intenso que mi pequeño cuerpo no resiste más.
Tuya Sor. 

Ella abrió las piernas lentamente y acariciándolo ahí, dónde a él tanto le gustaba, sujetó una de sus bolas, que acariciándola lentamente la lamió y trató de tragarla suavemente, él de un brinco y al escuchar las cochinadas que ella le susurraba al oído, bajó recorriendo con sus dedos toda la columna vertebral hasta meterle el dedo en el culo, en ese preciso momento ella  tuvo un orgasmo  y él  una lesión en las huevas.

Un pequeño fantasma apareció.

 Hoy me lo encontré tomamos trago barato, fue como saldar algunas cuentas pendientes, algunos besos, algunas caricias. Después de eso, volví a ser la misma.

De qué estamos hechos? De recuerdos o simples ilusiones?

Sueño de Mayo.

Sentada esperando un taxi, rodeada de los mismos peleles que rondan las calles, se acercó él íntimamente, sus pasos se aproximaron al compás de cada uno de sus lazos tizón que tiene como cabellera.
Le preguntó por su día, mientras  ella un tanto nerviosa respondió incoherencias.

Él la besó y acariciándole los senos. Con su mano izquierda derramó una botella entera de agua en su cabeza, sintió como aliviaba el calor que tremendamente hacía esa noche, cada gota que cayó  se deslizó cuan hermoso desafío de la física misma, lentamente invadió los poros que ansiosos estaban por cerrarse para guardar aquel recuerdo y cantaron extasiados  seres extraños,  cuidando la conexión de su narcosis.

Mirella

Mirella es una mujer ausente en este mundo de mierda, sumergida en sí misma, que cuando desvaría, saluda y habla  lo más cuerda.
Pero en segundos me doy cuenta que la loca, es otra.

Mirella, la de los dulces, la del tumbao caleño de los setentas, la buena gente y atravesada.

La señora que ves en la calle hablando sola, o encerrada en el baño de la Colina cagando y encontrándose con ella misma.

Esta es la Mirella que veo yo, a la que saludo a ratos, porque cuando llega con su cinta ni me determina, o cuando lo hace, me quiere pegar. Personaje de la calle, de la vida. Mujer a la que sus hijos  odian porque los abandonó,  y la gente  mira como bicho raro.
Mirella de carne y hueso. Una loca hijueputa de esas que da alegría encontrarse y más en estos días de mierda.